La boucle c’était toi
Pas de lissage possible
Elle était crépue,
Intense,
Vivante comme une insulte
De la racine à la pointe
Tordue tel un MARKUS
Dissonante
Pour l’amour
Atroce
Pour l’aventure
Culminante
Pour le plaisir
Nécessaire
Pour la paix
Mais pas une boucle bucolique,
Puant la rose des nuits
Des romans trop nus
Plutôt tournante
De douleur de mille feuilles
Stoïque devant la raideur
Même celle qui est naturelle
La boucle c’est moi
Identique
Sans fin
Texte : M.A.
Photo : Anka Zhuravleva
